O sonho de Maria

Maria voltou da feira

como quem havia comprado o dia

Proprietária que era agora,

adocicou, a seu gosto, o azedume das manhãs

Para o almoço fez de tudo um pouco,

com seu  modo elegante  e seu vestido quase roto

Separou da vida  o amargo e o caroço

Quando a noite principiou

ela sem titubear, fez das sobras da compra um caldo,

 saboreando-o sem nem mesmo experimentar...

Ela o continha.

Maria foi menina de sonhos sempre descalços,

moça da lida sem flor,

mulher que o peso do coração arqueou

No presente faz remendo

no sentimento que  insisti  em esgarçar

Ela que pensava ter  na feira adquirido o dia,

tem no fundo da sacola

uma carne magra, farinha e fubá

Por favor, não acorde Maria

Deixe que ela tenha o direito de se esquivar

às doses diárias de dor,

ao fogão repleto do que não há,

e à conjugação longínqua do verbo amar.

Deixe Maria dormir.

Que ela construa seus sonhos ao seu bel prazer

escondida da consciência dolorida do sofrer

Dorme Maria, dorme...

Amanhã é dia de feira.

Maria, pode dormir...

Máscaras

Promessas vãs
no afã de iludir
dilaceraram meu coração
No simples afã de iludir
roubastes com máscaras e armas sutis
meu real motivo de sorrir
Promessas vãs,
promessas vãs...

Todas as estrelas foram minhas

Vi, enfim a luz e ela era bela
Perdi-me dentro da tempestade
e ela traduziu-me como ninguém jamais.
Por fim, viestes.
Eu há tanto tempo te chamo...
Contou-me sobre o teu infinito
 e eu vislumbrei possibilidades...
De repente todas as estrelas
eram possíveis e minhas.
A lua antes tão distante
agora era o meu presente mais real
Veio repleta de palavras
que só um poeta teria e tem
Como em toda a vida
me enchestes de gentilezas e doçuras,
compreendestes meu texto, meu avesso,
meu direito e todas as minhas loucuras
Hoje não me parece segunda,
uma segunda-feira qualquer...
Hoje foi meu dia de Natal
que ninguém, nunca irá tirar de mim...

O sofrimento

Dor inclemente,
persistente, pontual....
Que nenhum remédio passa...

Reflexos

A fotografia na parede não diz mais quem sou,

não me reconheço em letras ou versos

como fazia antigamente com grande facilidade

Estou vivenciando o vazio

e no vazio, consequentemente, o nada

O abrir das janelas não me faz falta

e a promessa de dias vindouros

em nada muda a sua ausência

Venho me diluindo, me diluindo ...

Não mais preciso ser quem sou,

preciso apenas ser

aquilo que de mim sobrou.

Desilusão

Pingastes sorrateiramente

no meu mais doce chá

gotas sutis de desilusão.

Eu, por não conhecer  tua intenção,

o  bebi como se fosse amor.

Pareceu-me o mais doce dos chás

até que senti,  quando sorvia e

ainda apreciava o último gole,  

um cheiro suave da seiva com que o  temperastes

Perdi pouco a pouco a delicadeza,

conheci a estranheza,

e desde aquele dia vivo a sentir frio.

Meus olhos desconheceram a luz,

as palavras perderam o tom...

Longe ainda escuto o que me parece

um ensaio de um som.

Desde aquele dia a xícara florida vive só

Nunca mais foi ocupada pelo chá

Vive como eu:

procurando o que conhecia

e desconhecendo o que

pensava saber que existia

Deselegância

O tempo foi
profundamente deselegante
com as tramas do tecido
O fez roto, gasto, puído
Perdeu-se  nesse desgaste
memórias e traços florais
O cabide hoje sustenta
reflexos pardos do que foi
o mais belo tecido
que a renda um dia sobrepôs.

A busca de Maria

Maria, Maria...
Para onde você foi
quando a vida lhe oferecia
quimeras e alegrias?
Fui buscar ao longe,
fui buscar ao longe...
Maria, Maria...
Por que você não foi
quando a vida lhe chamou
ao longe, ao longe?
Estive aqui, por receio
de perder a visita da vida
como foi da última vez
em que fui buscar ao longe,
em que fui buscar ao longe...

No tempo da estranheza

Quando quis, enfim,  ouvir

o mundo apresentou-me o silêncio

Quando já sabia o que dizer, vi-me só

Quando abri os olhos, o jardim se recolheu

a  um sono profundo e aparentemente sem fim...

Meu coração conheceu, assim,

um tempo de estranheza

no qual querer não mais bastava...

Por fim, conformei-me em saber-me viva,

apesar de nada mais ter a possibilidade

de um dia vir a me pertencer.

Bonina

A beleza da palavra e o colorido da flor

compunham a riqueza do jardim da minha avó

Pequeno, simples até...

A casa de madeira de pintura desbotada

deixava entrever um rosa seco e o verde como que saído da cana

Era lá, perante o desgaste da casa, que a Bonina florescia

Minha avó chamava-me para vê-la

nas raríssimas vezes em que eu a visitava

Tenho na memória a imagem da flor,

mas, o nome perdeu grande parte do encantamento...

Belo mesmo era ouvi-lo dito por ela,

quando pegando-me pela mão falava:

Venha criança pequena, ver o sorriso doce

que nos oferece a Bonina...

Os jarrinhos

No tempo em que havia jarrinhos de flores
sobre as mesas das professoras,
o mundo ainda cabia em mim.
Palavras doces saltavam dos livros,
os porquês eram respondidos,
a vida serenava...
No tempo dos jarrinhos
havia uma certeza de pertencer,
os sabores se acentuavam,
cirandas compunham a noite
e a noite permitia-se, assim, se compor
Repleta de afetos, a correspondência chegava
com a mesma naturalidade
com que o rio escrevia suas voltas
A manhã cheirava a café, a tarde a broas.
O perfume era de alfazema e todo mundo
estava sempre cheiroso e satisfeito com essa essência só
Tudo era simples, adoravelmente simples...
Era certo que a vida serenava e isso era o que bastava.
Tudo isso no tempo em que havia
jarrinhos de flores sobre as mesas das professoras...

À toa

À toa, passou a tarde
e com ela o vôo do pássaro e a pressa do ninho
À toa, vi a noite tecer segredos
e guardá-los sob a colcha da escuridão
À toa, colhi serenos na madrugada
tentando esquecer os medos
Assim... À toa
como quem divaga sobre a dor,
como quem busca compreender
pelo perfume, a flor
À toa...
Como se fosse possível viver,
como quem nada quer, tudo querendo...

Um certo Manacá

No meu tempo de criança
ouvia a minha avó descrever
a beleza e o perfume do Manacá
Minha imaginação corria como carretel,
bobina nova, graça de menina
O Manacá criou raízes em mim
e em algumas primaveras ele ainda floresce
em meio ao desalinho das bobinas,
ao emaranhado dos carretéis,
no esforço da memória que quase sempre desafina.

O querer

Foi assim que quis a rua:

ser só em plena madrugada

Foi assim que quis o vento:

fazer curvas beirando os montes

Foi assim que quis o tempo:

perder-se, tornar-se nebuloso,

esquecer para esquecer-se...

Foi assim que quis quando tudo

parecia nada mais desejar...

Nem tanto

A vida estendia-se por sobre o quintal

assim como quem nada quer...

Na quietude das manhãs fazia-me rir

enquanto pintava de vermelho o verde das maçãs

Por vezes, ela me invadia no intuito de agradar

Era nesses momentos que eu me encolhia

como se dissesse a ela: nem tanto, nem tanto...

Em fios

Fui desfiando-me de modo tão sutil

que quem estava ao meu lado não notou

O último fio desprendeu-se do centro

como a luz da vela quando extingue seu alimento

Deixei compridos fios por tecer

sobre a feitura da cortina da noite

Com eles faria, ainda, emendas

revelando, talvez muito tardiamente,

os segredos do desenrolar da luz do dia.

O azul

Na sala quieta, a poeira assentava-se

sobre o guarda-louças.

No quintal  onde a velha cerca repousava,

o vento acordava a roseira

Só eu sonhava na escada que levava

ao sossego da varanda,

encantada com o tecido da vida,

ainda azul, com bolinhas da mesma cor...

Primor

A biblioteca cheirava a saber

e eu tinha fome e sede

Apresentei-me, sem reservas,

àquele mundo silencioso e doce

À minha primeira refeição,

denominei Banquete,

mas, ao continuar, chamei-a Primor.

A Cristaleira

A cristaleira

dava o tom de requinte a casa

mesmo, que no todo

seu desarranjo se fizesse notar...

No canto reservado, ela mantinha-se

repleta de histórias registradas

em copos e taças de cristal

Minha avó dava o seu toque:

havia sempre um pão com

saborosa manteiga sobre o primeiro vão.

Esse visitante, porém, jamais tirou daquela

cristaleira sua elegância natural

Enquanto as peças antigas mostravam

pelo vidro sua original composição,

ele era o perfume que, com singeleza,

realçava a nobreza e o lume dos cristais.

Sombrinha

Pequena, desejei ter uma sombrinha.

Não pela proteção que dela teria,

mas, pelo efeito que a pronúncia

do seu nome em mim exercia...

O que antes era encanto

Quando os sapatos já estão gastos,

quando a linha se desprende da roupa,

quando o tecido, puído,  desfaz o bordado,

o que era encanto perde a graça

e a vida, de repente, leva embora o que até então, 

pertencia tão somente as delícias do coração.

Quando os fios dos cabelos perdem o tom,

quando as mãos, buscam, em vão,

o que antes era fácil e tão somente seu,  

o que era encanto perde a graça...

Discretamente o tempo vai, assim, fechando as portas

e o que era belo, já não se nota:

Lembranças de dias claros,

perfumes de primaveras,

sonhos doces, quimeras,

tornam-se borrões presos em algum canto da memória.

Uma tristeza sem medida invade a casa

onde antes morava a vida

Falta sol, açúcar, sal, falta tempo.

O silêncio toma conta de tudo

e a quietude passa, por fim, a ser normal.

A poesia da imagem

Árido

Tudo era simples e frágil e eu sabia...

Tudo era doce e o sal não existia

Até que a noite entrou pela porta

quando ainda era hora do dia

Uma aridez sem fim, então, se apresentou

e sem pedir licença habitou em mim

A memória aos poucos se perdeu,

os olhos desconheceram a luz,

a palavra afastou-se da voz...

Vivo agora o inverno

como se outra estação não houvesse

Ouço chamados, mas, não tenho respostas.

Perante a escuridão e a ausência de afetos

cubro-me com retalhos do passado e durmo sobre mim.

Frio

A porta fechou antes que a luz acendesse,

antes que a mão tocasse a chave.

E lá dentro, perdeu-se o mundo...

Nunca mais houve notícia

do quarto onde a velha máquina descansava,

da sala e seu perfume ,

do sofá  vermelho, já puído,

do vaso em flor, do lume.

Perdeu-se o mundo,

quando a porta recusou-se a esperar,

quando a mão não pode tocar a chave ,

quando os olhos não viram a claridade.

O mundo, o mundo lá dentro se perdeu...

Aqui fora, com um frio que não conhece cobertor,

vaga, sozinha, a dor.

Cortesia

Maria esqueceu seu canto...

A vida lhe é árida

Na plantação frente à porta

nada brota, nada frutifica

Da janela de Maria

não se vê cor, muito menos companhia

Mas, ela ainda sonha em ser

a eleita de uma cortesia

e ter no brilho da panela que lava

o reflexo mais que perfeito da sua alegria.

Partidas

Os sapatos,

os sapatos

já não me são mais confortáveis

e assim, têm mudado o meu jeito de caminhar

Os óculos,

os óculos

não mais me favorecem ver o horizonte

e, então, tenho vivido de ver ao redor. E só.

Os casacos,

os casacos

já estão com as mangas curtas

como se quisessem tirar de mim

o prazer de me aquecer

então, fico longas horas juntando folhas

para garantir que o outono não irá partir.

A casa,

a casa,

a vida,

a vida...

Poeminha de amor a chuva

Gosto de dias chuvosos...

Parece-me que tenho a alma lavada

Gosto de nuvens pesadas

porque percebo que não carrego quase nada.

Gosto de trovões porque silenciam a minha fala

Mas, os raios...

Deles tenho receio,

pois, chegam sempre antes

do som que produz o meu medo.

Branco

Quando dormi
tive medo de sonhar e acordei
Do perfume tive medo da essência e me lavei
Na música não compreendi a partitura e me calei
Do livro só lia fragmentos e me fechei
Na memória eu buscava e buscando nada achava
A infância, o verde, a casa...
Restou-me o vazio e nele sinto dor e frio.

Registros

A fotografia da infância

perdeu o cheiro das amoras

Os antepassados em preto e branco

com seus traços já desbotados...

O livro que guarda a flor

tem cheiro de bolor e tom amarelado...

O sorrisos são brancos,

mas, se escondem.

Passam o dia mudando de lugar

em uma perigosa brincadeira de enganar

Em um quarto escuro,

as lágrimas não se cansam de radiografar

dores, ausências, mágoas

e tudo mais que de salgado há...