Escrevo riachos na ânsia do mar
e quando as ondas batem nas rochas,
eu poemo areias.

Foi assim simples

como alvejar o que já é branco,

como adoçar os que anseiam pelo mel.

Foi assim, assim simples como regar

a terra que se dispõe a rio,

como bordar o tecido vazio de cor,

como temperar o que ainda não possuía sabor.

E como tudo era simples e como tudo desejava,

a vida por si só se aquietou,

como se aquietam nos livros que dormem

as palavras cansadas.

Era cedo ainda.

Bastava-me observar as meadas

que ansiavam por colorir o tecido.

Era cedo ainda.

Satisfazia-me o rio enquanto

não tinha desejos plenos de mar.

Era cedo ainda como a neblina,

como a ausência  do sol,

como a linha sem a agulha.

E como era tão cedo,

eu desconhecia as palavras que dormiam

no caminho morno das frases intactas.

Era, era cedo ainda.