Árido

Tudo era simples e frágil e eu sabia...

Tudo era doce e o sal não existia

Até que a noite entrou pela porta

quando ainda era hora do dia

Uma aridez sem fim, então, se apresentou

e sem pedir licença habitou em mim

A memória aos poucos se perdeu,

os olhos desconheceram a luz,

a palavra afastou-se da voz...

Vivo agora o inverno

como se outra estação não houvesse

Ouço chamados, mas, não tenho respostas.

Perante a escuridão e a ausência de afetos

cubro-me com retalhos do passado e durmo sobre mim.

Frio

A porta fechou antes que a luz acendesse,

antes que a mão tocasse a chave.

E lá dentro, perdeu-se o mundo...

Nunca mais houve notícia

do quarto onde a velha máquina descansava,

da sala e seu perfume ,

do sofá  vermelho, já puído,

do vaso em flor, do lume.

Perdeu-se o mundo,

quando a porta recusou-se a esperar,

quando a mão não pode tocar a chave ,

quando os olhos não viram a claridade.

O mundo, o mundo lá dentro se perdeu...

Aqui fora, com um frio que não conhece cobertor,

vaga, sozinha, a dor.

Cortesia

Maria esqueceu seu canto...

A vida lhe é árida

Na plantação frente à porta

nada brota, nada frutifica

Da janela de Maria

não se vê cor, muito menos companhia

Mas, ela ainda sonha em ser

a eleita de uma cortesia

e ter no brilho da panela que lava

o reflexo mais que perfeito da sua alegria.

Partidas

Os sapatos,

os sapatos

já não me são mais confortáveis

e assim, têm mudado o meu jeito de caminhar

Os óculos,

os óculos

não mais me favorecem ver o horizonte

e, então, tenho vivido de ver ao redor. E só.

Os casacos,

os casacos

já estão com as mangas curtas

como se quisessem tirar de mim

o prazer de me aquecer

então, fico longas horas juntando folhas

para garantir que o outono não irá partir.

A casa,

a casa,

a vida,

a vida...

Poeminha de amor a chuva

Gosto de dias chuvosos...

Parece-me que tenho a alma lavada

Gosto de nuvens pesadas

porque percebo que não carrego quase nada.

Gosto de trovões porque silenciam a minha fala

Mas, os raios...

Deles tenho receio,

pois, chegam sempre antes

do som que produz o meu medo.

Branco

Quando dormi
tive medo de sonhar e acordei
Do perfume tive medo da essência e me lavei
Na música não compreendi a partitura e me calei
Do livro só lia fragmentos e me fechei
Na memória eu buscava e buscando nada achava
A infância, o verde, a casa...
Restou-me o vazio e nele sinto dor e frio.

Registros

A fotografia da infância

perdeu o cheiro das amoras

Os antepassados em preto e branco

com seus traços já desbotados...

O livro que guarda a flor

tem cheiro de bolor e tom amarelado...

O sorrisos são brancos,

mas, se escondem.

Passam o dia mudando de lugar

em uma perigosa brincadeira de enganar

Em um quarto escuro,

as lágrimas não se cansam de radiografar

dores, ausências, mágoas

e tudo mais que de salgado há...

A poesia da imagem

Hóspedes

Hospedo antepassados.
Dormem em mim
minhas pequenas avós
Contam memórias
bisavós e contemporâneos...
Uso, com naturalidade,
as frases e os gestos do meu avô.
Ouço tias caminhando...
Em um canto, trisavós costuram,
fiam, plantam, colhem...
Tenho construído quartos,
arejado salas, decorado varandas,
a espera dos meus futuros hóspedes.
Até que um dia eu, também,
venha a procurar hospedarias...

A poesia da imagem

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Guardados

Até quando poderei guardar
o sal e o doce,
a luz e as sombras
dos segredos que só eu sei?

Até quando vou me reportar,
arquivar e me calar
sobre os segredos que só eu sei?

Até quando vou dobrar,
arejar e perfumar
Recorrer, desdobrar
e prevenir de amarelar os segredos que só eu sei?

Até quando vou acalentar,
suprimir, engavetar
emudecer e disfarçar os segredos que só eu sei?

Até quando vou simplesmente amar
não pedir, nem lamentar
o tempo que dediquei aos segredos que só eu sei?

São preciosos e delicados,
divinos e deliciosos os segredos que só eu sei,
porque deles, só eu sei.

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Abajur

Passarinho no fio
vendo o dia que morre
temendo o frio da noite,
esperando a hora redonda
em que a lua acende o seu abajur amarelo.

E o dia, por fim, morre.
A noite treme de frio,
cobre-se de estrelas,
na exata hora redonda
em que a lua acende o seu abajur amarelo.

Nome

As Rosas,
As Hortências,
Dálias,
Margaridas...
E eu? Que faço eu na primavera
sem ter nome de flor?

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Os excessos

Os excessos me incomodam,
preciso limpá-los.
Tudo claro,
tudo pouco,
branco.
Sempre é época de podas.
Só os galhos necessários,
o espaço para o que há de vir
Uma casa para o botão ir e voltar,
um corpo onde o vento possa circular,
cada coisa com o tempo de ficar.

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Ecos

Quando eu era pequena
o mundo parecia-me tão grande...
A casa tinha portas enormes,
cadeiras para gigantes,
camas de colchões sem fim...
Deitada no chão vermelho da varanda
o teto era quase um céu.
As telhas formavam-se para chover...
Longe, distante,
alto, alto...
Hoje a minha antiga casa
é um ponto no caminho que passo.
As cadeiras nos acomodam mal,
os colchões parecem caber
tão somente o espaço de deitar.
O teto aproxima-se cada vez mais...
Pequeno, curvado,
como se fosse cair.
Assim,baixo, baixo...
Os ecos dos sorrisos
não me são mais permitidos.

A poesia da imagem