Como se fosse verão,

o vestido deixou suas marcas floridas no varal,

passarinhos planejaram ninhos nos mais inusitados pousos

e povoaram de asas as árvores cansadas.

Como se fosse verão,

a estrada ansiou pelo mar e insistiu em se alongar de sais.

Um desejo de floresta nasceu no campo

onde brotos se fizeram ver

e povoaram de sumos e perfumes as terras cansadas.

Como se fosse verão,

quintais ensaiaram conhecer jardins e coisas afins,

portas e janelas se abriram desejosas

de conjugar o verbo amar

e povoaram de versos as pessoas cansadas

Como se fosse possível tudo mudar,

o sol se permitiu convencer e viveu

de namorar outras estações como se fosse eterno,

como se não temesse o inverno,

tão somente por acreditar

que fosse verão...

Carrego cantos de passarinhos nunca ouvidos

Repousa sob a sombra um verso cansado,

mas pronto ao chamado do serviço

Corre por entre as mãos uma seda antiga

desejosa de vestir ensaios de vida

Está pronto o alimento da palavra. Ele é recheado de brisa

Os olhos possuem asas e desconhecem gaiolas

Nas tardes, quando tudo é partida, os pés têm sede de verdes

e desbrava os desafios da distância em busca da umidade das florestas

O rio cuida e acaricia seu leito. Nada irá magoar a terra...

Possuo a cana de açúcar nas sílabas e afago o mar com o sal

Nada irá desrespeitar a água, nada irá represar o curso do que é natural

Principia a tarde e com ela mormaços que anunciam um vendaval

Costuro flores ao tecido cotidiano para não dar adeus a primavera

Há perfumes elaborados com a seiva do querer.

Os lençóis estão impregnados de leituras

que correm para os vizinhos quando da partilha humanitária dos varais

Tenho o cansaço dos nômades e a paz dos monges

Ouço chamados do campo e semeio plantações.

Colho o trigo, mas não tenho o desejo do pão,

encanta-me, tão somente, a possibilidade de vê-lo poema

Da varanda repleta de vontades desenho pontes com a madeira do passado e vislumbro alfabetos de futuro

Tenho aventais de chuva e cortinas de rendas que acenam para a rua

Na infância da noite adormeço desilusões e rego pequenas promessas de sorrisos.

São brotos, minúsculas sementes que ensaiam felicidades

Na parede da casa as idades se perdem e a essência ganha vida.

Vou tecendo o amor com meadas de delicadezas.

É cedo ainda.

Há um cheiro de sabão e limpeza. A vida lavou a roupa.

Desligo a música do dia e busco uma colcha de sonhos

Tudo é quietude e paz.

E no dicionário vejo sucumbir a palavra JAMAIS .

Escrevo riachos na ânsia do mar
e quando as ondas batem nas rochas,
eu poemo areias.

Foi assim simples

como alvejar o que já é branco,

como adoçar os que anseiam pelo mel.

Foi assim, assim simples como regar

a terra que se dispõe a rio,

como bordar o tecido vazio de cor,

como temperar o que ainda não possuía sabor.

E como tudo era simples e como tudo desejava,

a vida por si só se aquietou,

como se aquietam nos livros que dormem

as palavras cansadas.

Era cedo ainda.

Bastava-me observar as meadas

que ansiavam por colorir o tecido.

Era cedo ainda.

Satisfazia-me o rio enquanto

não tinha desejos plenos de mar.

Era cedo ainda como a neblina,

como a ausência  do sol,

como a linha sem a agulha.

E como era tão cedo,

eu desconhecia as palavras que dormiam

no caminho morno das frases intactas.

Era, era cedo ainda.

Cerquei a vida assim como cercam-se as hortas, os quintais, 
as promessas, em sumo, dos laranjais
Mas a vida acercou-se de mim, de tal modo,
que perdi a curva do rio, a viagem do frio, o apito do trem.
Apaguei, como se apagam os textos impensados, 
os bilhetes de amor mal elaborados,
o princípio das cercas e já vejo curvas lá longe,
onde nascem os pés dos montes.

Quando a chuva veio,

quis escrever: sombrinha.

Rabiscar: guarda-chuva.

Mas havia gasto toda a tinta

fazendo os contornos do verão.

Era assim tão antigo quanto  o vento,

como o caminho do rio,

como o princípio do fio.

Era assim tão antigo quanto o verbo

que eu apenas principiava a conjugar

E cheirava a guardado

e embolorava, de fato.

Só tu

Escondo-me onde nem supões:
nas dobras do teu casaco, 
na casa dos teus botões,
na intenção dos sapatos,
na afinação das canções...
Escondo-me...
Mas, meu desejo é que tu me aches
e me prendas onde eu jamais supunha.
Onde só tu, amorosa e docemente, supões.
Cynara Novaes

Há um porque para a trama da renda,

para o vazio da fenda

Há sabedoria na doçura e no fel,

na dimensão amorosa do anel

Há que se preze a ausência

e a urgência que solicita a escrita à solidão do papel

Versa a colher para o chá,

reconhecendo a necessidade de amar

Versa a água e o sabão pela brancura do chão

Versa o trigo e a fome na urgente necessidade do pão

Clama a delicadeza pela mão, escondendo-se da acidez do limão

Sussurra o verbo e o querer por que é natural ao que ama buscar ser

Estende-se o varal, alonga-se a sombra, espreguiça-se a vida...

Em algum canto tintas pintam tecidos desejosos de cobrir amores,

revestir de viços cirandas e meninas,

afastando para longe a poeira que esconde a profusão inebriante das cores.

No princípio do sereno
quando ainda nem é manhã,
o rio segreda desejos
de conhecer outras curvas,
de carregar outras sonhos
em barcos récem feitos
por mãos sedentas de mar.
Quando o sereno já é quase sol
e há um vislumbre de peixe
na traição do anzol,
o rio percebe-se sonho
e acha a velha curva bonita
como se nunca a tivesse contornado...
Tudo, então, é desejo e paixão líquida
prontos para ser refeitos
nas horas de outas primeiras manhãs.

Tenho desejos de ir
e espreito as possibilidades:
a barra do dia, a renda da noite,
o frio, o riso, o açoite...
Você resolve tudo
quando me acena com ofertas de calor...
Aí, então, o rio é pequeno,
o barco é seu aceno
no pequeno espaço do ancoradouro
ao qual chamo de amor.

Cada dia tenho menos daquelas coisas

que nunca deveria ter tido

e pertenço-me mais

e mais me compreendo

porque tenho, a cada dia, muito menos.

A rotina permitia-me ter a sensação de pertencer

ora à brancura do trigo recém entregue ao pão,

ora à semente dos temperos confiados a terra.

Agradava-me o pertencimento,

as possibilidades diárias de ir e voltar,

as combinações dispostas sobre a mesa.

O dia brando,

a certeza do sossego como se rede fosse,

favorecia-me o encontro com a escrita.

Talvez por isso ou tão somente por isso,

amasse tanto o pertencer, pois era ele

que me protegia de todo e qualquer frio

que um dia eu pudesse vir a conhecer.

O calor molhava de suor
o caminho que nos levava ao riacho
Lá, panelas ganhavam brilho perante a mistura
do sabão de coco à areia molhada
Louças voltavam a cor original, tendo realçados
seus mais finos traços e desenhos delicados
Talheres sujeitavam-se ao polimento da bucha vegetal
sob os olhares da natureza silenciosa e contemplativa
Ao final, tudo era ajeitado no interior da gamela
com a mesma doçura de quem desperta a primavera,
tece rendas ou tinge ou quintal.

Lá na roça, onde tudo era verde a colher
eu, sozinha, me bastava.
Tinha o dia nas mãos e pronto o tecido da noite
Bebia da chuva, vestia a primavera,
falava laranjeiras e ouvia maracujás
Tudo era sabor de araçá.
Sombras escondiam o chão, árvores cochilavam,
sementes germinavam leituras e livros floresciam margaridas
O mundo amadurecia lenta e sabiamente 
perante o silêncio das palavras e

dos meus mais frescos sorrisos de cachoeira.