Em fios

Fui desfiando-me de modo tão sutil

que quem estava ao meu lado não notou

O último fio desprendeu-se do centro

como a luz da vela quando extingue seu alimento

Deixei compridos fios por tecer

sobre a feitura da cortina da noite

Com eles faria, ainda, emendas

revelando, talvez muito tardiamente,

os segredos do desenrolar da luz do dia.

O azul

Na sala quieta, a poeira assentava-se

sobre o guarda-louças.

No quintal  onde a velha cerca repousava,

o vento acordava a roseira

Só eu sonhava na escada que levava

ao sossego da varanda,

encantada com o tecido da vida,

ainda azul, com bolinhas da mesma cor...

Primor

A biblioteca cheirava a saber

e eu tinha fome e sede

Apresentei-me, sem reservas,

àquele mundo silencioso e doce

À minha primeira refeição,

denominei Banquete,

mas, ao continuar, chamei-a Primor.

A Cristaleira

A cristaleira

dava o tom de requinte a casa

mesmo, que no todo

seu desarranjo se fizesse notar...

No canto reservado, ela mantinha-se

repleta de histórias registradas

em copos e taças de cristal

Minha avó dava o seu toque:

havia sempre um pão com

saborosa manteiga sobre o primeiro vão.

Esse visitante, porém, jamais tirou daquela

cristaleira sua elegância natural

Enquanto as peças antigas mostravam

pelo vidro sua original composição,

ele era o perfume que, com singeleza,

realçava a nobreza e o lume dos cristais.

Sombrinha

Pequena, desejei ter uma sombrinha.

Não pela proteção que dela teria,

mas, pelo efeito que a pronúncia

do seu nome em mim exercia...

O que antes era encanto

Quando os sapatos já estão gastos,

quando a linha se desprende da roupa,

quando o tecido, puído,  desfaz o bordado,

o que era encanto perde a graça

e a vida, de repente, leva embora o que até então, 

pertencia tão somente as delícias do coração.

Quando os fios dos cabelos perdem o tom,

quando as mãos, buscam, em vão,

o que antes era fácil e tão somente seu,  

o que era encanto perde a graça...

Discretamente o tempo vai, assim, fechando as portas

e o que era belo, já não se nota:

Lembranças de dias claros,

perfumes de primaveras,

sonhos doces, quimeras,

tornam-se borrões presos em algum canto da memória.

Uma tristeza sem medida invade a casa

onde antes morava a vida

Falta sol, açúcar, sal, falta tempo.

O silêncio toma conta de tudo

e a quietude passa, por fim, a ser normal.

A poesia da imagem

Árido

Tudo era simples e frágil e eu sabia...

Tudo era doce e o sal não existia

Até que a noite entrou pela porta

quando ainda era hora do dia

Uma aridez sem fim, então, se apresentou

e sem pedir licença habitou em mim

A memória aos poucos se perdeu,

os olhos desconheceram a luz,

a palavra afastou-se da voz...

Vivo agora o inverno

como se outra estação não houvesse

Ouço chamados, mas, não tenho respostas.

Perante a escuridão e a ausência de afetos

cubro-me com retalhos do passado e durmo sobre mim.

Frio

A porta fechou antes que a luz acendesse,

antes que a mão tocasse a chave.

E lá dentro, perdeu-se o mundo...

Nunca mais houve notícia

do quarto onde a velha máquina descansava,

da sala e seu perfume ,

do sofá  vermelho, já puído,

do vaso em flor, do lume.

Perdeu-se o mundo,

quando a porta recusou-se a esperar,

quando a mão não pode tocar a chave ,

quando os olhos não viram a claridade.

O mundo, o mundo lá dentro se perdeu...

Aqui fora, com um frio que não conhece cobertor,

vaga, sozinha, a dor.

Cortesia

Maria esqueceu seu canto...

A vida lhe é árida

Na plantação frente à porta

nada brota, nada frutifica

Da janela de Maria

não se vê cor, muito menos companhia

Mas, ela ainda sonha em ser

a eleita de uma cortesia

e ter no brilho da panela que lava

o reflexo mais que perfeito da sua alegria.

Partidas

Os sapatos,

os sapatos

já não me são mais confortáveis

e assim, têm mudado o meu jeito de caminhar

Os óculos,

os óculos

não mais me favorecem ver o horizonte

e, então, tenho vivido de ver ao redor. E só.

Os casacos,

os casacos

já estão com as mangas curtas

como se quisessem tirar de mim

o prazer de me aquecer

então, fico longas horas juntando folhas

para garantir que o outono não irá partir.

A casa,

a casa,

a vida,

a vida...

Poeminha de amor a chuva

Gosto de dias chuvosos...

Parece-me que tenho a alma lavada

Gosto de nuvens pesadas

porque percebo que não carrego quase nada.

Gosto de trovões porque silenciam a minha fala

Mas, os raios...

Deles tenho receio,

pois, chegam sempre antes

do som que produz o meu medo.

Branco

Quando dormi
tive medo de sonhar e acordei
Do perfume tive medo da essência e me lavei
Na música não compreendi a partitura e me calei
Do livro só lia fragmentos e me fechei
Na memória eu buscava e buscando nada achava
A infância, o verde, a casa...
Restou-me o vazio e nele sinto dor e frio.

Registros

A fotografia da infância

perdeu o cheiro das amoras

Os antepassados em preto e branco

com seus traços já desbotados...

O livro que guarda a flor

tem cheiro de bolor e tom amarelado...

O sorrisos são brancos,

mas, se escondem.

Passam o dia mudando de lugar

em uma perigosa brincadeira de enganar

Em um quarto escuro,

as lágrimas não se cansam de radiografar

dores, ausências, mágoas

e tudo mais que de salgado há...

A poesia da imagem

Hóspedes

Hospedo antepassados.
Dormem em mim
minhas pequenas avós
Contam memórias
bisavós e contemporâneos...
Uso, com naturalidade,
as frases e os gestos do meu avô.
Ouço tias caminhando...
Em um canto, trisavós costuram,
fiam, plantam, colhem...
Tenho construído quartos,
arejado salas, decorado varandas,
a espera dos meus futuros hóspedes.
Até que um dia eu, também,
venha a procurar hospedarias...