Cerquei a vida assim como cercam-se as hortas, os quintais, 
as promessas, em sumo, dos laranjais
Mas a vida acercou-se de mim, de tal modo,
que perdi a curva do rio, a viagem do frio, o apito do trem.
Apaguei, como se apagam os textos impensados, 
os bilhetes de amor mal elaborados,
o princípio das cercas e já vejo curvas lá longe,
onde nascem os pés dos montes.

Quando a chuva veio,

quis escrever: sombrinha.

Rabiscar: guarda-chuva.

Mas havia gasto toda a tinta

fazendo os contornos do verão.

Era assim tão antigo quanto  o vento,

como o caminho do rio,

como o princípio do fio.

Era assim tão antigo quanto o verbo

que eu apenas principiava a conjugar

E cheirava a guardado

e embolorava, de fato.

Só tu

Escondo-me onde nem supões:
nas dobras do teu casaco, 
na casa dos teus botões,
na intenção dos sapatos,
na afinação das canções...
Escondo-me...
Mas, meu desejo é que tu me aches
e me prendas onde eu jamais supunha.
Onde só tu, amorosa e docemente, supões.
Cynara Novaes

Há um porque para a trama da renda,

para o vazio da fenda

Há sabedoria na doçura e no fel,

na dimensão amorosa do anel

Há que se preze a ausência

e a urgência que solicita a escrita à solidão do papel

Versa a colher para o chá,

reconhecendo a necessidade de amar

Versa a água e o sabão pela brancura do chão

Versa o trigo e a fome na urgente necessidade do pão

Clama a delicadeza pela mão, escondendo-se da acidez do limão

Sussurra o verbo e o querer por que é natural ao que ama buscar ser

Estende-se o varal, alonga-se a sombra, espreguiça-se a vida...

Em algum canto tintas pintam tecidos desejosos de cobrir amores,

revestir de viços cirandas e meninas,

afastando para longe a poeira que esconde a profusão inebriante das cores.

No princípio do sereno
quando ainda nem é manhã,
o rio segreda desejos
de conhecer outras curvas,
de carregar outras sonhos
em barcos récem feitos
por mãos sedentas de mar.
Quando o sereno já é quase sol
e há um vislumbre de peixe
na traição do anzol,
o rio percebe-se sonho
e acha a velha curva bonita
como se nunca a tivesse contornado...
Tudo, então, é desejo e paixão líquida
prontos para ser refeitos
nas horas de outas primeiras manhãs.

Tenho desejos de ir
e espreito as possibilidades:
a barra do dia, a renda da noite,
o frio, o riso, o açoite...
Você resolve tudo
quando me acena com ofertas de calor...
Aí, então, o rio é pequeno,
o barco é seu aceno
no pequeno espaço do ancoradouro
ao qual chamo de amor.

Cada dia tenho menos daquelas coisas

que nunca deveria ter tido

e pertenço-me mais

e mais me compreendo

porque tenho, a cada dia, muito menos.

A rotina permitia-me ter a sensação de pertencer

ora à brancura do trigo recém entregue ao pão,

ora à semente dos temperos confiados a terra.

Agradava-me o pertencimento,

as possibilidades diárias de ir e voltar,

as combinações dispostas sobre a mesa.

O dia brando,

a certeza do sossego como se rede fosse,

favorecia-me o encontro com a escrita.

Talvez por isso ou tão somente por isso,

amasse tanto o pertencer, pois era ele

que me protegia de todo e qualquer frio

que um dia eu pudesse vir a conhecer.

O calor molhava de suor
o caminho que nos levava ao riacho
Lá, panelas ganhavam brilho perante a mistura
do sabão de coco à areia molhada
Louças voltavam a cor original, tendo realçados
seus mais finos traços e desenhos delicados
Talheres sujeitavam-se ao polimento da bucha vegetal
sob os olhares da natureza silenciosa e contemplativa
Ao final, tudo era ajeitado no interior da gamela
com a mesma doçura de quem desperta a primavera,
tece rendas ou tinge ou quintal.

Lá na roça, onde tudo era verde a colher
eu, sozinha, me bastava.
Tinha o dia nas mãos e pronto o tecido da noite
Bebia da chuva, vestia a primavera,
falava laranjeiras e ouvia maracujás
Tudo era sabor de araçá.
Sombras escondiam o chão, árvores cochilavam,
sementes germinavam leituras e livros floresciam margaridas
O mundo amadurecia lenta e sabiamente 
perante o silêncio das palavras e

dos meus mais frescos sorrisos de cachoeira.

Nunca mais li o rio,
nunca mais soletrei plantações,
nunca mais escrevi jardins.
Estou impregnada de cidades.
Amanhã, verdes chegarão pelo correio
e na primavera da tarde

beberei das entrelinhas do rio.

O menino sonhou que voava
Quando acordou, o chão ainda continha seus pés
Certo do infinito, ele sorriu

e comeu um biscoito feito de vento.

Simples

A cerca velha de bambu guarda o quintal
Onze horas  misturam-se aos temperos 
sob os olhos dos tecidos do varal
A cozinha cheira a pão e café,
a janela verde sorri  e o portão respira aliviado
O tempo, por fim,  vai se deitar.
Tudo é silêncio colhido no pé

Enquanto os vejo...

Os varais me encantam...
(escrevo enquanto vejo-os balançar)
São felizes, repletos de possibilidades.
Neles convivem, harmonicamente,
o velho, o cerzido, o novo e o tantas vezes tingido...
O engomado, o mal lavado e o roto
O preto, o branco e o absurdamente colorido.
E todos a mim parecem ser só sorrisos...

Aos poucos vão se apagando...

Tenho sentido um cansaço profundo
de querer viver a poesia
contrariando as borrachas negras do mundo
Se faço vestidos florais, logo os vejo rotos
Ensaio brincadeiras de infância
nos mais verdes quintais
Desenho a rima e a letra,
desfaço-me das medidas
nas quais se enquadram temporais
Subo e desço em teias
tecendo novos varais, 
mesmo assim, as borrachas,
de cores de tempestade,
apagam as minhas metades
de futuros milharais.

Sim

No dia nada havia
Na noite, também
Conforme os dias se passaram,
compreendi que não tinha ninguém.

Assim

Quando emudeci o dia falava por demais

Varais balançavam-se ao dispor,

mas, nada parecia querer balançar...

Quando emudeci era dia 

e a manhã vestida de sorrisos

estendia-se querendo invadir a tarde,

mas, nada parecia querer sorrir...

Quando falei a noite estava alta

e um sono doce, repleto de sonhos impossíveis,

habitava travesseiros e colchões.

Mas, não havia ninguém para ouvir...

Eu, então, emudeci.