Cada dia tenho menos daquelas coisas

que nunca deveria ter tido

e pertenço-me mais

e mais me compreendo

porque tenho, a cada dia, muito menos.

A rotina permitia-me ter a sensação de pertencer

ora à brancura do trigo recém entregue ao pão,

ora à semente dos temperos confiados a terra.

Agradava-me o pertencimento,

as possibilidades diárias de ir e voltar,

as combinações dispostas sobre a mesa.

O dia brando,

a certeza do sossego como se rede fosse,

favorecia-me o encontro com a escrita.

Talvez por isso ou tão somente por isso,

amasse tanto o pertencer, pois era ele

que me protegia de todo e qualquer frio

que um dia eu pudesse vir a conhecer.

O calor molhava de suor
o caminho que nos levava ao riacho
Lá, panelas ganhavam brilho perante a mistura
do sabão de coco à areia molhada
Louças voltavam a cor original, tendo realçados
seus mais finos traços e desenhos delicados
Talheres sujeitavam-se ao polimento da bucha vegetal
sob os olhares da natureza silenciosa e contemplativa
Ao final, tudo era ajeitado no interior da gamela
com a mesma doçura de quem desperta a primavera,
tece rendas ou tinge ou quintal.

Lá na roça, onde tudo era verde a colher
eu, sozinha, me bastava.
Tinha o dia nas mãos e pronto o tecido da noite
Bebia da chuva, vestia a primavera,
falava laranjeiras e ouvia maracujás
Tudo era sabor de araçá.
Sombras escondiam o chão, árvores cochilavam,
sementes germinavam leituras e livros floresciam margaridas
O mundo amadurecia lenta e sabiamente 
perante o silêncio das palavras e

dos meus mais frescos sorrisos de cachoeira.

Nunca mais li o rio,
nunca mais soletrei plantações,
nunca mais escrevi jardins.
Estou impregnada de cidades.
Amanhã, verdes chegarão pelo correio
e na primavera da tarde

beberei das entrelinhas do rio.

O menino sonhou que voava
Quando acordou, o chão ainda continha seus pés
Certo do infinito, ele sorriu

e comeu um biscoito feito de vento.

Simples

A cerca velha de bambu guarda o quintal
Onze horas  misturam-se aos temperos 
sob os olhos dos tecidos do varal
A cozinha cheira a pão e café,
a janela verde sorri  e o portão respira aliviado
O tempo, por fim,  vai se deitar.
Tudo é silêncio colhido no pé

Enquanto os vejo...

Os varais me encantam...
(escrevo enquanto vejo-os balançar)
São felizes, repletos de possibilidades.
Neles convivem, harmonicamente,
o velho, o cerzido, o novo e o tantas vezes tingido...
O engomado, o mal lavado e o roto
O preto, o branco e o absurdamente colorido.
E todos a mim parecem ser só sorrisos...

Aos poucos vão se apagando...

Tenho sentido um cansaço profundo
de querer viver a poesia
contrariando as borrachas negras do mundo
Se faço vestidos florais, logo os vejo rotos
Ensaio brincadeiras de infância
nos mais verdes quintais
Desenho a rima e a letra,
desfaço-me das medidas
nas quais se enquadram temporais
Subo e desço em teias
tecendo novos varais, 
mesmo assim, as borrachas,
de cores de tempestade,
apagam as minhas metades
de futuros milharais.

Sim

No dia nada havia
Na noite, também
Conforme os dias se passaram,
compreendi que não tinha ninguém.

Assim

Quando emudeci o dia falava por demais

Varais balançavam-se ao dispor,

mas, nada parecia querer balançar...

Quando emudeci era dia 

e a manhã vestida de sorrisos

estendia-se querendo invadir a tarde,

mas, nada parecia querer sorrir...

Quando falei a noite estava alta

e um sono doce, repleto de sonhos impossíveis,

habitava travesseiros e colchões.

Mas, não havia ninguém para ouvir...

Eu, então, emudeci.

Laço

Eu sei quando você vem...

Dona do meu destino,

regente do que ensino,

mestra do que ainda nem sei

 A porta sempre aberta,

a caneta já a mão

Manda que eu obedeço,

semeia que eu já floresço,

insinua que eu dou a mão

Meu nome não é o que conta,

eu sou apenas uma conta

no rosário do teu coração

Pede que eu refaço,

manda que obedeço,

Chega sem marcar a hora

estabeleça-se sem demora

Dita a palavra e dê a rima

Eu sou a linha

Não permita o meu desalinho

Conduza-me,

leva-me à calmaria,

pois, és o rico bordado ao qual chamo POESIA.

Encaixe

Queria saber,

mas, juro que não sei

Não me encaixo,

não me acho como acham vocês

Se o sol se põe,

já é madrugada no meu tempo

Se chove e você se cobre com as telhas da varanda,

eu já me encharquei e me sequei

Quando o sal é ainda pitada,

eu há muito me salguei

Juro que não sei

Não me encaixo,

não me acho como acham vocês.

Resquícios

Quando eu era menina
as frutas eram mais doces
Choviam esperanças
enquanto as janelas respiravam
Nos vestidos haviam
botões de quimeras
As palavras sorriam encantos...
Quando eu era menina
bebiam-se gentilezas,
falavam-se doçuras
No tempo dos jardins,
dos perfumes e afins
No tempo dos quintais,
das flores dos laranjais,
das brincadeiras mais brejeiras
Uma época de melados
que hoje vive em guardados,
potes de infância verdes e carmim 
Resquícios de menina,
conservas de mim. 

Prenúncios

O tempo fechou em mim,

o sol anda longe...

É noite alta,

estou tarde da noite.

Os remendos

Há muito tempo não tenho o prazer
de costurar em um tecido novo
Vivo de remendos.
De fazer incontáveis disfarces
no pano já roto
Olho a mesa de costuras
com sua madeira velha,
a tesoura pousada sobre a almofada de cetim azul...
Tão gasto...
Alfinetes e agulhas enferrujam por todo lado
em uma vida sem porquês
Em mim, o deserto se instala
e, pouco a pouco, tempestades de areia
cobrem o que antes era belo...
Hoje, sexta-feira, como em todos
os outros dias, não há novidades...
Então, ponho-me a remendar e emendar
os retalhos de uma já distante primavera...

A conquista

Buscando ser flor, fiz-me semente

Na ânsia de fazer-me bela,

encantei-me certa vez

com um tecido de delicadeza ímpar

que vivia a cobrir um eletrodoméstico

Conquistei aquele primor

e senti, por fim, na pele,

como são lindas as capinhas de liquidificador...

Bonitinho

Bonitinho é receber uma só  flor
vinda ali mesmo do cantinho, da esquina...
Uma Margarida, Onze horas, Bonina...
Ou ainda aquela que nem mesmo o nome se conhece...
Bonitinho é apelido com carinho,
declaração em guardanapo,
chá para quem está gripado...
Bonitinho é chegar quando não se espera
é acreditar em sonhos e falar quimeras,
é dividir comida no prato mesmo raso e raro
Bonitinho é saber que a infância passou,
mas que ainda tenho direito a recreios...

Rasos

Teu olhar, pouco a pouco,
vem deixando de ser meu espelho
Leituras turvas, reflexos embaçados...
Olhos rasos, rasos demais
para que seja possível a mim
voltar a mergulhar...